Voici un roman miniature venu d'une plume riche vivant hors des murs de notre pays , ejetons de modestes familles ouvrières, paysannes ou petites bourgeoises (dixit Borduas). Louise Anne Bouchard est née ici même à Montréal, habite désormais les riants coteaux de la Suisse, et son dernier roman, Les Sans-Soleil, raconte une histoire d'amour véritable gâchée par l'inconséquence méconnaissance de soi et du cœur humain qui fait tant de ravages partout. L'histoire du roman pourrait se passer dans n'importe quelle petite ville sinistrée par la tyrannie de l'opinion publique, mais nous voilà en territoire helvétique, dans un village baptisé Lannaz. Question de nez, il y a , dans ce petit bled, des odeurs de terre, de fumier, de bétail, d'éructations et de sueurs animales, humaines, des relents permanents qui quelques fois portent le cœur bien bas, jusqu'à vomir. Pour tout dire sur ces miasmes pestilentiels, le quotidien des gens de Lannaz, c'est s'y vautrer, de vivre au ras du sol, comme les insectes.

Comme pour beaucoup de petits villages perchés sur un flanc quelconque des colosses alpins, il y a peu de soleil: on y vit une existence machinale, instinctive, brutale, calculée. Détail de réaliste d'ailleurs, voulant qu'on calcule et évalue tout chez ces bons travailleurs protestants que sont les Suisses, notre antihéros est justement mathématicien. Au cours du récit de sa méprises (sa faute) raconté à son psychiatre, Herr Doktor, il explique que la pression sociale, exercée au cours de son existence, était soudainement devenue trop forte: déjà, à 40 ans, elle avait exigé qu'il se marie impérativement. Un rêve d'idéal l'avait obligé cependant à se rembourser de cette contrainte incontournable par l'idée fantaisiste de quitter sa pénombre villageoise pour aller quérir son amour ailleurs, dans un pays de lumière, pas n'importe lequel à part ça, peut-être le plus illuminé qui soit, tout près de Toulon, près de la plage des Morillons. Là, une créature belle, rare, sensuelle, élégante, cultivée, excentrique, passionnée, l'éblouit. Elle aussi tombe amoureuse de son antipode, comme cela se produit tous les jours. Notre mathématicien emporte donc sa future épouse, Nina la belle Française, dans son village pour l'y cadenasser.Au fil des mois, Nina s'adapte à sa détention: elle compose en dévorant des livres et en écrivant. Ces écrits secrets de Nina, rédigés dans de grands cahiers noirs, sèment l'émoi parmi la canaille de Lannaz. Des écrits. Dit-on, venus d'une femme altière, qui n'invitent pas les gens du village pour fêter...Qu'est-ce qu'elle peut bien écrire? Le hic est justement là: Lannaz ne demandait à son mathématicien que de se marier. L'amour tendre, c'était un spectacle odieux, mais y ajouter l'écriture mytsérieuse d'une étrangère, la place devient intenable, l'émeute est au tournant, la révolte gronde...

Il n'avait rien compris au mot « envie », notre mathématicien. Il verra l'échec d'une prison étanche pour Nina qui sera la cible de la haine implacable, de la jalousie, de la médisance, de l'hypocrisie vengeresse de tous ces esprits rabougris par la province et une piètre éducation. A l'ouverture de la chasse locale, au cœur d'un monde de malentendus, si complaisant, dans sa petitesse séculaire, la pauvre Nina, entourée des grégaires sans envergure, verra son amour simple et son authentique joie de vivre flétris et éclaboussés.

La tyrannie des normes. Collaborateur au premier degré à cette mise en scène de dévastation, un bon copain, le rustique Sepp, sous couvert de fraternité masculine et, des rites d'initiation visant à sceller l'amitié dans l'épreuve du sang, exige des comptes à notre antihéros afin qu'il agisse avec Nina « comme on doit agir avec une femme ». Pour l'être brutal que tout mâle doit prétendre être dans sa sexualité instinctive, l'exemple à suivre est une méthode forte qui obtient l'obéissance de sa Mathilde à lui, c'est d'ailleurs la femme idéale, cette silencieuses Suissesse de service.

Récit de la faiblesse caractérielle des hommes modernes, la faute d'hubris (la démesure) de notre mathématicien est de s'être laissé mener par l'opinion publique et les apparences jusqu'à la brutalité, jusqu'au mépris pour des questions d'images, Lannaz est donc la tyrannie de la norme et l'intolérance dtoutete différence, de toute originalité ou indépendance. Le regard des autres est juge et partie dans l'amour de l'aimé(e). C'est donc l'histoire du procès fait à ceux qui ont l'odieuse prétention de se suffire à eux-mêmes. Le bonheur de toute exception dérange. Louise Anne Bouchard signe ici une œuvre remarquable. Elle soigne ce récit à la première personne où triomphe un ton de confession voguant allègrement sur les voies de l'humour, à travers l'histoire drôle, la parodie, l'ironie, l'humour noir, enfin jusqu'au rire jaune. Il faut toute une dextérité pour équilibrer de la sorte un tel foisonnement de satire, de burlesque, de dérision qui se fige dans la consternation glaciale d'une fin sidérante pour tous les personnages. Le ton de la narration est la toute première réussite de l'auteure: allant toujours croissant, c'est un crescendo monumental, réussi, qui, à son point culminant, offre la surprise d'un dénouement terrassant et interrogateur. On sort ébranlé de cette lecture. Voilà une émeraude tombée dans notre jardin littéraire, celui qu'on cherche justement à cultiver.

Eric Sabourin / Le Devoir / Montréal 2 avril 2000

Marie Claire Magazine Août 2010.

Cet auteur, qui prétend écrire sous le signe d'une transe totalement assumée (ce qui en fait une lointaine disciple d'André Breton), s’est vue adjuger en 1994 le Prix Contrepoint de la Littérature pour La Fureur, un roman déconcertant et hypnotique qui raconte l’histoire d’un amour incestueux entre une jeune fille de 17 ans et son père. Nous avions déjà été touchés par ce livre d’une force poignante et d’une très grande densité, qui donne à voir – de l’intérieur – la transgression des normes, face à une réalité perçue en sa monstruosité sociale, inacceptable et pourtant vécue dans l’abandon et la passion partagée. Car ici la fiction ne dérange jamais ce qui, dans sa présence au monde, est son poids de passé, ce silence que rien ne peut troubler, sinon le pépiement d’un oiseau sur le bord de la fenêtre. On peut dire que, de façon générale, le couple et les différents costumes qu’il est amené à prendre au cours des âges de la vie, apparaît comme le principal matériau de la recherche romanesque de Louise Anne Bouchard. À travers ces destins qui se croisent dans la souffrance et la révolte, ses récits déroulent, en profondeur, le thème éternel de l’être humain dont la soif d’absolu se heurte aux multiples obstacles que constituent les habitudes, les pouvoirs établis et les faiblesses même de l’individu. Des anecdotes croustillantes, de l’exagération, de la méchanceté, de la poésie, une certaine crudité parfois, de la description méthodique, bref, de beaux miroirs même s’ils sont parfois déformés. Car tout est toujours polarisé dans l'univers de Louise Anne Bouchard, et nul jamais n'échappe à son destin. Bleu Magritte, son dernier ouvrage, raconte avant tout les amours enfantines de Douce, une petite Montréalaise, fille d’un criminologue, égarée dans l’Uccle, quartier chic à la lisière de Bruxelles, et qui pourrait bien être comme une sorte d’alter ego fictionnel de l’auteur. Au hasard d'une rencontre devant une vitrine, elle tombera amoureuse d'un garçon de son âge, qu'elle fréquentera neuf mois, le temps d'une gestation. Tout est toujours quête dans le regard de ces personnages pas si naïfs que cela au demeurant : quête de tendresse, de reconnaissance, d’un nouveau langage secret – celui des amoureux, qui échappe à tout dictionnaire. Comment ne pas se sentir proche de ces pages sur l'enfance, quand tout sonne si juste, si proche de l'émotion véritable? En parallèle, on y propose une réflexion très pertinente sur le passage du temps, qui tamise les expériences et leur redonne une fraîcheur, une labilité, une transparence nouvelle dans la lumière du regard qui a su prendre le risque d’aimer. Il est un point nodal d’amour où présent et passé se confondent dans la conscience émerveillée. La trame romanesque de ce beau livre est excessivement prenante, et les figures centrales sont fulgurantes, inoubliables. Tout semble sourdre du dedans. Une écriture d’un classicisme exquis, un émerveillement des mots, une langue précieusement juste. Le discours amoureux y prend l’ampleur d’une métaphore de la force germinatrice, toujours en mouvement, comme un morceau de jazz très enlevé, comme les phénomènes de transe à travers lesquels l’écrivain prétend lire le monde, à la merci des évènements, et cependant toujours fidèle à elle-même et aux impératifs de son art.

Le journal  poétique de Ferenc Rakoczy / 26 janvier 2011 / Bleu Magritte, Éditions de l'Aire 2010.